Скорая не приедет

Еду я как-то. Поднимаю голову – перед моим окном стоят двое. Большая пробка. На трассе. Что-то показывают мне и просят выйти из машины. Набежали люди. Кто вы? Съемочная группа? Фильм снимают что ли? Интересная у этих киношников работа. Каждый день что-то новое снимают. Даже в таких условиях. Крики, хлопок двери. Лежу лицом в землю, рассматриваю поверхность мокрого асфальта. Завернутые за спину руки ощущают холодные браслеты. Вокруг суета, распахнуты двери машины. Краем глаз замечаю, как содержимое салона и багажника, включая коврик, набор автомобилиста и даже запасное колесо. Укатиться же. Чёрт побери! Что происходит? Последнее, что я успел заметить-как мой телефон разлетелся на осколки под чьим-то ботинком. Запах бензина смешался ароматом чьих-то дешёвых духов. Сквозь шум двигателей пробивалось учащенное дыхание того, кто прижимал моё лицо к земле. Последний раз так пахло асфальтом в детстве, когда я упал с велосипеда у школы. Мысли быстрее событий. Где я мог так сильно проколоться?