Стихи

Я в детстве не мечтал поэтом стать.

Вот счастье: хоть одна сбылась мечта,

Но, правда, я завёл свою тетрадь,

Она с тех пор – лежит – без строк – чиста.

Не надо мне о вечности писать

И про багряный клён и медный сад

Напишет спьяну, кто-нибудь другой,

В стране, где только вору благодать,

И стражнику, хранящему покой.

А здесь, как много-много лет назад,

Поэта все убьют людской молвой,

Я с детства не мечтал поэтом стать,

Смеюсь над сбывшейся моей мечтой,

Но также не мечтал я зад лизать:

с толпой