Ночью небо фиолетовое

Часто дорога жизни, со своими порой слишком крутыми поворотами, превращает нас в моральных уродов. Будучи совершенно нормальными, назло обществу, сломавшему нас, начинаем жить придуманной жизнью, прячась за масками безразличия и порока. И не каждому повезёт на очередном вираже встретить попутчика, который поможет вернуть тебе человеческий облик…

Сорвавшись с очередного виража, падаешь вниз… Иногда уже всё равно, долго ли продлится этот полёт или нет. Полёт вниз. Вылететь из такой глубины возможности не представляется. И даже спланировать, для удачного приземления в матрицу Ада, никак нельзя. Только боль от отрицания самого себя, слабака, не умеющего сказать «нет», и склонного потом обвинять в своём падении всех, кроме себя.

А люди, клеймят и осуждают, махая перед тобой перечнем запретов. Но как только замечают, что за ними нет слежки, сворачивают на ту же дорожку, которой идёшь ты. Главное, не говорить правду о себе вслух. Без личных откровений, обвинения не действительны. Потому что тональность голоса настроена на общую волну, в унисон с остальными напевая гимн в поддержку принятых порядков.

Но, если повезёт, то все ошибки и кривые дороги, в итоге, всё равно выведут тебя к человеку, сумевшему открыть заржавевший замок души.

Кто-нибудь постоянно твердит про крылья и пытается помочь научиться летать. Но не учитывает, что некоторые люди изначально рождены мутантами, не имеющими крыльев. Совсем… Даже никаких малюсеньких отростков. И ты в этом меньшинстве. Силы крыльев некоторых не хватает на двоих… А у других они настолько мощные, что этот человек сможет поднять вас обоих, не без усилий, конечно.

И ты оставляешь позади все свои попытки бежать, и страхи разбиться… Объятия твоей половины, как и её крылья, окажутся крепкими, постепенно прогнав прочь боязнь высоты… Ты закроешь глаза, ощущая скорость ветра и шелест крыльев твоего избранного за своей спиной… И теперь только ввысь, к самому Солнцу… чтобы сердце наконец-то согрелось…